Ирина стояла у плиты, разбивая яйца для омлета.
На столе лежал мобильник Аркадия. Он положил его и куда-то вышел.
Вдруг устройство завибрировало от нового сообщения. Ирина невольно бросила взгляд на экран. Высветилось: «Боря Автосервис».
«Спала и мечтала о тебе.»
Она застыла. Странно как-то. Боря Автосервис «спала»?
Не контролируя себя, она взяла телефон. Пальцы сами по себе разблокировали экран. Как будто действовала не она, а кто-то другой.
Перед ней предстала переписка. Целый роман в сообщениях: «Мой сладкий», «жажду тебя каждую ночь», «когда расстанешься?». Фотографии интимного характера. Сердечки. Всё это длилось уже три месяца.
Ирина стояла как вкопанная, глядя на экран. Что-то внутри неё оборвалось.
Омлет на сковороде подгорел. Появился резкий запах гари. Но это было уже не важно.
— Аркадий, тебе пришло сообщение, — её голос звучал чуждо.
Потом Ирина замолчала. На целый день. Нет, она произносила какие-то фразы: про обед, про погоду за окном, про бытовые дела. Пустые автоматические слова.
Наблюдала за мужем и видела незнакомца. Как так получилось? Человек рядом. Ест, шутит, разговаривает. А ты его совсем не знаешь. Двадцать лет прожила с чужим человеком.
— Ириш, кофе сваришь?
И улыбается. Будто ничего не произошло.
А в голове эхом отдавалось: «Спала и мечтала о тебе.» Боря Автосервис спал и думал о тебе.
Вечером она не выдержала. Без слов протянула ему телефон.
— Это не то, что ты думаешь, — Аркадий вмиг стал похож на провинившегося подростка. Жалкого и одновременно комичного.
— А что я думаю, Аркадий? — её голос был едва слышен. Так тихо, что стало страшно самой.
— Просто игра такая. Флирт без последствий. Ничего серьёзного.
— Кто ты, Аркадий?
И он начал говорить. Много, сбивчиво, путаясь. Про двадцатичетырёхлетнюю девушку. Про работу в автосалоне в соседнем районе. Про случайное знакомство. Про то, почему записал её как «Боря».
Каждое слово было как удар. Как осознание, что всё рушится.
— Я всё объясню! Это не то, что ты думаешь! — Аркадий метался по комнате. — Да, встречались пару раз. Но ведь все мужики так делают!
А Ирина смотрела на него и думала: «Кто этот человек? Этот потный, нервный мужчина, который несёт банальные оправдания?»
Позвонила подруге Лене. Та сразу заявила:
— Если простишь — потеряешь уважение к себе.
А дочь, напротив:
— Мам, вы же столько лет вместе… Может, стоит простить?
И вот Ирина лежит ночами, глядит в потолок. Думает, думает, думает. Повторяет как заклинание: «Боря Автосервис. Боря Автосервис». И вдруг понимает — дело не в любовнице. Даже не в самом Аркадии. Дело в ней самой.
Больно не из-за измены. Больно от того, что двадцать лет прожила с человеком, способным так хитро записать контакт «Боря Автосервис». Который оправдывается общими фразами про «всех мужиков». Который просто чужой.
Теперь она смотрела на Аркадия другими глазами. Без боли, без обиды. С удивлением.
Как на картину, которую долгие годы считала шедевром, а потом вдруг заметила, что это всего лишь дешёвая подделка.
Как в театре, когда приходишь на знакомый спектакль и вдруг видишь наигранность актёров.
Вот так Ирина смотрела на Аркадия, когда он явился с огромным букетом белых роз. Как в мелодраме. Слишком белых, слишком пафосных, искусственных.
— Ириш, начнём всё заново, — его голос дрожал. — Я всё понял. Осознал.
А она смотрела на розы и размышляла: зачем столько? Сколько стоят? Кто будет их ставить в вазу? Почему именно белые? Что он хочет этим сказать — что это новая свадьба?