— Мама, собирай свои вещи… Мы едем в ДОМ ПРЕСТАРЕЛЫХ! — сын уже продумал коварный план обмана своей больной матери.
— Сыночек? Гришенька… Это я, мама… — голос Галины Павловны дрожал, как осенний лист на ветру — хрупкий, одинокий, полный тихой надежды. Она прижимала старенькую телефонную трубку к уху, будто боялась, что даже этот незримый мостик между нею и сыном вот-вот разорвётся. Тишина. В трубке щёлкнуло, потом раздалось знакомое, но уже чужое: — Мам, привет. … Read more